ser estranho

Tenho estado ausente. Absorvido pelo ritmo incessante do trabalho. Frustrado por não ter mais tempo para mim e para os meus...

Faz sentido viver assim? Não será uma espécie de escravatura dissimulada? Serei um mero fantoche?

Podia ter, devia ter tempo para amar, contemplar, descobrir, descobrir-me ...

Vou morrer sem saber o que sou e quem sou? Se calhar ...

Os anos passam, espero, mudo, quebro, luto, fujo, fico...

Não existe plano perfeito, não existe mudança sem sacrifício, não existe um sentido sem amor.

O que sou, o que serei e o que quero ser...

Sorrir de forma espontânea, sonhar, respirar fundo, ver, tocar, saborear...

O amanhã pode ser tarde demais.

Tenho saudades.

Escrito numa hora tardia por um gajo com uma crise de meia idade.